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    “一开始见到你的时候，你跟普通人没有什么区别。会笑，会开心，会忧郁，会暴怒。而现在你身上的忧郁就跟巴黎的病态作家一样，像浸泡在酒精里的标本，没有一点生气。”

    豪爽的屠格涅夫一把点穿了加里安的现状，“现在的你心中装载了太多的东西，人们将你推上了巴黎良心的位置，肩膀上的负担太重了，原本你就只是一个普通的作家而已。”

    被屠格涅夫提点之后，他才突然意识到，自己真的越来越郁郁寡欢。睡觉的时候巴兰池夫人从背后抱着他，也会轻声的感慨。

    “亲爱的，你笑的越来越少了。”

    加里安愣了一下，他也突然意识到，自从成为作家之后，自己的快乐便越来越少。

    那些在历史上如同流星划过天际的作家们，绝大多数都选择了自我了断。科尔辛基在装了一半水的浴缸里用塑料袋杀死了自己，他在绝笔书上写下自己只是想比平时多睡一会儿，汤普森在遗书中写下这个世界太无趣之后吧，便用子弹结束了生命，

    像屠格涅夫一样，自始至终保持着乐观，实属罕见。

    “因为作家都是痛苦的啊，你有见过几个巴黎的作者最后善始善终？不是悲惨病逝，便是抑郁而终，沙俄盛产的也不仅仅是伏特加，还有自杀倾向的诗人。”

    “你有什么痛苦不堪的？“

    屠格涅夫嘲笑着加里安的伤春悲秋，“像陀思妥耶夫斯基一样苦苦的挣扎在贫穷的边缘？像普希金一样成为政治的玩偶？你拥有着一个美满的家庭，富裕的分红收入，稳定繁荣发展的法兰西社会，哦该死，这里甚至没有农奴，你还有什么不满足的？”

    面对他咄咄逼人的质问，加里安沉思了片刻后，小声的说道，“我和托尔斯泰一样痛苦不堪。”

    屠格涅夫愣住了，脸上的表情从惊愕变成愠怒，他将手中的伏特加狠狠摔在地上，四分五裂，破碎一地。

    “你开什么玩笑。托尔斯泰是谁？他是伯爵，有自己的庄园，有数不尽的土地，还有树林。从他的祖上继承过这份产业以后，他个人又买进了大片的土地，有农仆，有佣人，衣食无忧。加里安阁下，你这是在讽刺谁？”

    对方嘴里喷出温热的酒气在空气中迅速凝结成白雾的姿态，消失在茫茫的海面之中。
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